Al escuchar el sonido de una melodía de muerte los deseos inútiles de pretender vivir en un mundo sin espacio, sin lugar donde construir una casa, se desechan como basura fotográfica de momentos que huelen a felicidad. Cantan las sirenas o talvez unas mujeres que no tienen pecho, no tiene vientre ni deseos de ser madre. Criaturas abandonadas a su suerte que se lamentan con alambres enterrados en sus piernas.
En un lindo paisaje, explotan sus fantasías, dejan ver sus heridas viendo caminar a los humanos mientras ellas, con sus manos mutiladas no pueden tocar las flores amarillas que yacen en sus pies. Solo miran, solo sueñan, sueñan que sueñan, no tienen vida, viven como fantasmas, se quejan como enfermos, lloran para siempre la muerte de lo que siempre quisieron ser. Real.
Termina todo
Todo termina
Todos tienen su lugar mientras ellos escapan
Por un momento sonríen
Ven sus labios
Sienten el cuerpo
Ven miles de espejos que suben y bajan con supuesta alegría.
le permiten mirar
le permiten verse por varias veces en un minuto
solo un minuto.
Ven animales corriendo, saltando entre las ramas que no lastiman ni se enojan.
Cae un olor a azul que se torna celeste
Derramándose en su vestido, mi vestido.
Es sangre
es muerte
es un pedazo de piedra de un ataúd irrompible
Es un pedazo de polvo, de piel y recuerdos que duelen en las manos
Se deshacen las manos
se cae a pedazos la sonrisa
las lágrimas cantan canciones de tristeza
por la pérdida, por la extrañeza,
echan de menos, mucho, quieren echar de menos.
De pronto se aparece algo
es un olor con cuerpo que parece aire
es una figura que huele a recuerdo
que parece mañana
que se siente en el silencio.
Me ahoga, me quita el aire y me deja respirar muerta
me mira con dulzura
pidiendo algo que ya se lo que es, pero, es triste
es muy triste pedir eso.
Significa decirte adiós, significa que tengo que despedirme de ti por siempre, y eso… tú sabes que no he podido hacer eso. No soy nadie si no esta tú horrible figura que me asusta de la cual ya me acostumbre a vivir en mi respiración.
¿Acaso es amor?
¿Amor del oscuro?
ese que quita la vida
que chupa la sangre
que me condena a permanecer en un lugar donde no quiero vivir.
Llévame,
llévame te he dicho,
cuantas veces te dije que te vayas, pero conmigo
es una traición de las peores, pero, estamos tu y yo, no hay nadie más aquí, no va ver nadie más aquí jamás.
Sabes que el amor ya se murió y se murió contigo
ya no se que es esa palabra, es una palabra, un recuerdo, un modo de vida.
Es así
así lo sienten
así viven esas criaturas
esa criatura,
mira sin mirar a ningún lado
con la mirada al frente
donde no termina el mar,
donde no sale el sol,
donde no hay amanecer
Su única compañía es el viento,
que la toca,
acaricia su pelo y se lo desordena,
ella se lo arregla y corren lágrimas ardiendo de rabia,
impotencia, y castración.
Hoy ¿Que día es? No importa que día pueda ser, ¿acaso alguno a sido diferente? ¿se merece un nombre? No hay diferencia, no hay clasificación, si es todo igual entonces es mejor ponerle un solo nombre porque no hay nada diferente. Pero ¿es así? No, claro que no. Hay diferencias y en ese mundo que no se ve desde aquí hay diferencias, así lo veo, así lo veo aquí adentro, así es allá afuera, es diferente. Todos están felices y tiene lo que quieren tener, aunque no parezca, no quieren nada mas de aquello que ya tienen, no quieren mas, no pretenden más porque es dolor, podría llevarlos a la ruina. Creen que hay un mas allá, pues no, solo están ellos y se encuentran nuevamente con su cara y un cuerpo que les dice que siempre tendrán la misma voz, que no hay escape, que se vuelven para atrás, de donde vinieron y reduzcan todo, que destruyan todo o mueran en este momento.
Huele a cemento
otra vez
se vino ese momento
inquietable no inquietante,
no se puede borrar
Nada se puede borrar.
Por más esfuerzos, por más palabras
todo sigue en el mismo lugar
nada resucita
nada se regenera.
Las heridas siguen abiertas
y no paran de sangrar
en cámara lenta
caen
cubre el brazo
y se quedan allí, avanzando.
Quiere escuchar la televisión
pero irrita en demasía
Suena
suena algo
una voz pesimista cantando satisfecho por su vida inmunda
hipócrita y mal oliente.
Se esta pudriendo
se cae la carne seca,
porque molida siempre ha estado
y no es carne, es huella
es perdón.
aun de pie, es perdón,
ya no se odia, se mata de una vez.
¡Y grita fuerte!
¿Qué voy hacer aquí solo, sola como estoy?
¿Que voy hacer?
por favor que voy hacer.
Nadie responde
nadie le responde a una voz que no suena
a ojos que no miran, a venas que no sangran
ahí se queda, hablando sola, como una criatura sola,
que no ve nada más que su destino, sin nada que lo saque da ahí.
Así es el día domingo
triste día domingo
que señala el tiempo final de un tiempo que no acaba
que es infinito, que es mortal, que es decisivo
Aburrido, como yo
Sin molestia.
Es un día que se muere cada semana que aparece
Pero es tan desgraciado que no se muere nunca, se muere siempre. Para siempre.
