lunes, octubre 02, 2006


I
EL RESTO DE KRUNIO

Sin vivir, sentir en el alma la desintegración del ser mismo. En un embrionario deseo de ser lo que jamás he sido. Talvez, ahora podré ser lo que soy. Capullo de sentimientos escondidos, repletos de dolor, angustia y muerte.

¿Porque cada vez que camino sólo veo este cielo vació sin un rostro que imaginar? Mis pies solo sienten el camino de la nada y solo es eso. La nada.
Trato de avanzar y sonreír pero mis recuerdos matan aquella ilusión que surge de algún lugar de ese pequeño mundo. Estos árboles que caminan alrededor se burlan de mi, y otros no me miran. Lo único que me ve, existe pero no me pertenece.

Antes, si es que es un recuerdo porque talvez aun esta presente. Era algo. ¿Qué seria?, talvez un niño que solo observaba, talvez un Dios. No lo sé. ¿Lo sabré? No lo creo.
Mi raza esta condenada a guardar silencio y jamás dudar de lo impuesto. Yo dudo y no he muerto. Ya lo estoy. He regresado a mi estado original de la nada, en donde no existe idea, en donde no se permite el sentimiento.
Creo que he silenciado a este ser humano mío, que me pertenece y lo he transformado en una maquina de destrucción masiva. ¡Lastimar!, que palabra más insignificante.
Ya no tiene sentido para mí, ¿porque? Porque aprendí que a las personas no les importa.
¿Porqué lastimaron a este ser tan pequeño que solo quería amar? Las consecuencias son los resultados del dolor. La belleza solo es observable en aquel corazón sin rostro. La verdad la posee no el dotado de la palabra, sino el que hace de su mirada una frase.
Creo que he pensado demasiado en estos 10 segundos. ¿Qué puedo esperar de la media hora que falta? Talvez que entre un enfermero por esa puerta que no es sólido sino abstracto, me golpee y prive para siempre de libertad a este cuerpo que caerá como roca en el abismo de la locura. Divisare tu hermosa silueta en estos últimos minutos de mi vida. En el que recuerdo el día que apareciste. Ya no tiene sentido recordar si todo es irrealizable.
SI TUVIERA ESA PRECIOSA CAPACIDAD DE VOLARLE EL CEREBRO A ESTOS INFELICES, LO HARIA SIN PENSAR EN NADA.

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É Isso Aí " Una canción de amor, primavera y libros"

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